火焰 (第1/2页)

    火车在夜色中驶向华沙，窗外融成一片模糊的深灰。

    塞缪尔靠在冰冷的车窗上，闭上眼。

    他想起了与伊莱亚相遇的那段时光。

    结业口试结束后的夜晚，他拖着疲惫不堪的身体，被同学硬拉着，走入那间位于背街，招牌昏黄的“夜莺”酒馆。灯光昏暗，烟雾缭绕，人声嘈杂，与他熟悉的干净整洁的图书馆或辩论室截然不同。

    他感到格格不入，局外人一般地坐在角落。

    直到舞台上的灯光突然亮起，那个瘦削的身影高傲地坐在光圈中央，抱着一把旧吉他。他穿着一件略显宽大的丝绒外套，袖子挽起，露出纤细的手腕。他站起身，朝着观众们热情地鞠了躬，还没等下面安静，便直接用指甲划过琴弦，发出一声尖锐、挑衅般的嗡鸣，瞬间切断了酒馆的嘈杂。

    音乐响起，他的步伐跟着节拍踩踏地板，卷发随着身体的摆动飞扬。他的声音是燃烧的酒精——醇厚、辛辣，带着翻滚的热气，灌入胃中，点燃血液。在抚摸、在挑逗、在质问。经由他的喉结，沾染上活生生的欲望和一丝玩世不恭的讥诮。

    他的目光像探照灯一样扫过台下每一张脸，与人对视，捕捉反应，嘴角噙着若有若无的笑意，像是在确认今晚的猎物。直到他的视线撞上角落那个新来的、坐得笔直、与周遭格格不入的高大青年。

    然后目光在他身上停留。

    下一段副歌，他几乎是对着他这个方向唱的，身体微微前倾，拉伸出优美的弧线，汗珠从喉结滚落，没入敞开的领口。他的眼神里有赤裸的邀请，也有戏谑的挑战。

    塞缪尔僵坐在椅子上，握着酒杯的指节发白。他感到一种前所未有的灼烧感，不是来自酒精，而是来自舞台中央那团毫无顾忌燃烧着的火焰。那火焰的光热灼痛了他被规训的皮肤，那歌声的直白冒犯了他谨守的礼节，但与此同时，某种深埋的、他自己都未曾命名的东西，却被那火焰的噼啪声猛地唤醒了，在胸腔里野蛮地冲撞。

    塞缪尔成了“夜莺”的常客。

    他总是坐在角落同一个位置，点一杯生啤，慢慢啜饮，目光却无法从舞台上移开。

    他看伊莱亚的指尖在琴弦上纵情地飞舞，看汗湿的卷发贴在他光洁的额角，看他在曲终时扬起脖子，露出的短暂、明亮且暧昧的笑容。

    伊莱亚的“不同”在夜莺里不是秘密。他大方地宣告自己的性取向、谈论在柏林或巴黎见过的先锋艺术，评论某个演员的容貌与演技，语气热烈而自然，仿佛在讨论面包的价格。

    他像一团无法预测颜色的火焰，美丽，温暖，又像一只动情的极乐之鸟，自由，绚丽。

    几周下来，塞缪尔无法忽视一个事实：伊莱亚的表演，似乎越来越明确地指向自己所在的角落。他演唱时径直走向塞缪尔的桌边，一只脚踩在旁边的空椅子上，弯下腰，对着他的方向唱那些最露骨、最guntang的情歌段落。豆大的汗珠从他额角甩落，有时会溅到塞缪尔的手背，那一点湿润像火星般烫人。塞缪尔能看清他唱歌时脖颈绷紧的线条，能闻到他身上热烘烘的、混合着汗水与舞台脂粉的气息。

    中场休息时，他端着酒杯走来，挤进塞缪尔旁边的座位，手臂贴着手臂，体温毫无阻隔地传递过来。

    “又来了，小法官？”他笑着凑近，呼吸带着酒气拂过塞缪尔的耳廓。

    “你每次听我唱歌时，都皱紧眉头，是在想怎么写我的诉讼案吗？”他纤细的手指指了指塞缪尔搁在桌上的《刑法原理》封面。

    塞缪尔的心脏狂跳，他想后退，身体却像被钉住。

    “不……不是……”他口干舌燥。

    伊莱亚大笑起来，那笑声清脆而肆意。

    “放松点”，他说，手指没有离开书封，反而像弹琴一样在上面敲了敲，“法律管天管地，可管不了……这里。”他用手摩挲着塞缪尔的胸口。

    又一晚，伊莱亚唱得近乎癫狂，仿佛要把自己的灵魂嘶吼出来。塞缪尔灌下比平时多一倍的烈酒，试图浇灭体内那簇被对方点燃的火苗。

    演出结束，人群尚未散尽。伊莱亚径直走来，一把抽走了塞缪尔手中的空酒杯，随手甩在桌上。然后，他双手撑在塞缪尔身侧的桌沿，将他困在自己的身影和吧台之间。距离近得可怕，塞缪尔甚至能数清他睫毛有几根，能看清他瞳孔里自己惊慌失措的倒影。

    “看够了吗，我的法官